Синдром Коперника - Страница 84

Чем больше я стараюсь тебя забыть, тем острее тоска. Понимаю — это смешно, родственных душ не существует, и все это детский лепет, наверняка тысячи других любовных историй могут встретиться на нашем пути, на моем, на твоем, только все это — доводы рассудка, а у сердца свои резоны, которые рассудку неведомы. Не все подвластно разуму. Есть кое-что еще. Та неодолимая сила, которой нет объяснения. Мне плевать на разум, я не хочу быть рассудительным, сегодня мне нужна ты, и, вопреки всему, нашу историю я хочу прожить. Мне не хватает тебя. Ты — та черная боль в конце всех путей, по которым путешествует моя память, и ты не со мной.

— Все в порядке, Виго?

Я подскочил:

— Простите?

Дамьен Лувель смотрел на меня с тревогой:

— Вы себя хорошо чувствуете?

Я провел по щеке тыльной стороной руки. Стер пальцами слезы.

— Да. Все хорошо.

— Вы, должно быть, измотаны, старина.

— Да, конечно.

Почему он все время зовет меня «старина»? Ведь он старше меня лет на десять! Наверное, это просто дружеское обращение. Или у меня взгляд как у старика.

— То, что вы сейчас переживаете… Никому этого не понять. Никто и не должен переживать такое…

Я вздохнул:

— Все нормально, не беспокойтесь. Я просто устал.

Лувель улыбнулся. Мне его не провести. Я прочел в его взгляде гораздо больше понимания, чем мог ожидать. Он испытал многое, это понятно по его улыбке, внезапным паузам. Мне нестерпимо захотелось выговориться:

— Я скучаю по Аньес. Боюсь ее потерять.

Он медленно кивнул и предложил свой телефон:

— Хотите ей позвонить?

— Она просила этого не делать.

Он бросил на меня взгляд, в котором я различил дружеское участие. Или что-то похожее. Я не силен в этих тонкостях.

— Мы вытащим вас, Виго, обещаю вам.

Я попытался улыбнуться:

— Спасибо.

Мы замолчали. Я снова прислонился головой к окну. Перед глазами проносился пейзаж, безмолвный и безразличный свидетель моего горя. Протекли минуты, укротив мою тоску. И вот мы в Париже, среди милого сердцу серого бетона и белесого дыма.

Вместе с Лувелем я прошел по Лионскому вокзалу, вспоминая ту странную ночь, которую здесь провел. Но я вернулся другим человеком, и не только потому, что избавился от своих лохмотьев.

Такси отвезло нас в Двадцатый округ, на бульвар Менильмонтан. Молча мы пошли по улице. Я вслушивался в шум города. В этом квартале было полно народу, здесь вибрировала жизнь, человеческое тепло. Я чувствовал себя как дома. Лувель привел меня к старому зданию. Я удивился, что группа СфИнКс обосновалась в таком месте. Мне представлялся более современный квартал, квартал офисов. Хотя на самом деле, возможно, как раз это подходит им больше. Мы прошли под арку, пересекли первый двор, коридор, второй двор, и, когда мы оказались перед большой дверью из тонированного стекла, Лувель обернулся ко мне:

— Ну вот, Виго, здесь мы и обитаем. Я не хотел бы показаться напыщенным, но вы должны пообещать мне, что никогда не расскажете ничего о том, что можете здесь увидеть…

Я кивнул в знак согласия.

— Обычно мы не принимаем гостей. Вы… исключение.

Я не знал, что на это ответить.

— Понимаю, — сказал я, не придумав ничего лучше. — Спасибо.

Хакер вставил ключ в бронированную дверь, защищавшую вход в их тайное убежище. Он вошел туда впереди меня.

Контора группы СфИнКс представляла собой нечто вроде переоборудованного производственного помещения, где царил полный хаос. Настоящая мешанина из безделушек, афиш, стопок документов и продвинутой оргтехники, мониторов, компьютеров, целой кучи аппаратов, назначение которых оставалось для меня загадкой. Всюду протянуты кабели всех размеров, по всей комнате, из одного кабинета в другой… Стен не видно под книжными полками и шкафами, битком набитыми сотнями папок, дисками, картонными коробками… В углу старый бар из латуни, на нем несколько стаканов. Массивные металлические балки, выкрашенные в тускло-зеленый цвет, поддерживали широкую стеклянную крышу в четырех или пяти метрах над нами. Сквозь большие тонированные стекла сочился голубоватый свет. В глубине узкая лестница вела на отделенные стеклянными перегородками антресоли, которые поддерживали еще четыре металлические опоры.

Два человека трудились за своими компьютерами. Один — невысокий худой азиат лет двадцати, похожий на японского рокера, только что перенесенного из восьмидесятых годов, с пирсингом и обесцвеченными волосами. Чуть подальше сидел ожиревший мужчина лет тридцати, в больших круглых очках и с черной взлохмаченной шевелюрой, в просторной футболке с изображением Супермена. Его стол, помимо полного набора компьютерных примочек, был заставлен пластиковыми бутылками из-под содовой и пустыми упаковками от фастфуда…

И наконец, молодая женщина, которой на вид не было и двадцати, встретившая нас приветливой улыбкой. Высокая и тоненькая, с длинными темными волосами, в маленьких круглых очках. Одетая как старшеклассница, она прекрасно дополняла эту разномастную троицу молодых фанатов информатики…

— Виго, познакомьтесь с Люси.

— Очень приятно, — сказал я, протягивая руку.

— Привет, — ответила она непринужденно.

— Вон там сидит Сак, наш аналитик. — Лувель указал на азиата. — А третий тип, тот, что укрылся за экранами, Марк — наш программист, веб-дизайнер и величайший истребитель пиццы во всем Париже.

Оба кивнули мне, не отрываясь от работы.

— Люси… Как бы это сказать? Именно Люси, хотя она и моложе всех нас, создала СфИнКс…